350 градусов. Роман - Кирилл Австрийский

Она улыбается.

– Ты всё тот же. Юмор. Это хорошо.

«Поразительно, голос тот, что во сне, наверное, она разговаривала со мной пока я спал, и голос её я услышал во сне. Я хочу спросить, как её зовут, но мне стыдно, вдруг она обидится, она, наверное, не знает, что с недавнего времени я ничего не помню.

В промежутках между сном и действиями лекарств я пытался вспомнить свою жизнь, но всплывали только отрывки из детства, что-то очень простое, и одновременно радостное. «Вот я иду с отцом на дачу, и он угощает меня конфетами. Вот я смеюсь до икоты с друзьями. Вот я в детском саду прыгаю с кровати и ломаю руку». И всё, и ничего. Наверное, больше ничего со мной не происходило. «А вот ещё, я тону, я маленький ребенок, и я тону в реке. Я с головой ушёл под воду, неуклюже упав с надувного матраса. Последнее что я вижу – это глаза отца. Он не испугался, а скорее это был взгляд оценивающий ситуацию».

– Меня скоро выпишут, наверное, завтра, я снова вернусь в свою жизнь. Это хорошо правда?

– Конечно, очень хорошо. Ты не голодный?

– Нет. Я голодный, но не в желудке.

Она снова улыбается. Я готов сделать всё, чтобы она улыбалась, и не важно кто она.

В палату входит медсестра.

– Время для посещений заканчивается, вы два часа здесь, пора.

– Да, иду.

– Подожди. Давай закроем палату изнутри, оставайся, мне хоть будет с кем поговорить. А то я всё сплю.

– Я бы с удовольствием, но не сейчас. Отдыхай.

– Ты придешь?

– Конечно, что тебе принести?

– Твою улыбку.

– Она улыбается и выходит из палаты!

«Что со мной? Мое сердце бьется часто, вот сейчас выпрыгнет из груди к потолку и увлечёт меня за собой, а потом на улицу, на воздух, к ветру, к солнцу, к облакам, к звёздам. Её глаза стоят передо мной. Она сказала, что уже не раз просила остаться, но не разрешили, потому, что она не жена, как жаль, наверное, жене и разрешили, но она не осталась, по крайней мере я этого не чувствую. Мои чувства, они меня переполняют».

Заходит медсестра, красивая девушка, в коротком выше колена халатике, она выглядит очень сексуально. Нет, нельзя об этом думать, а то потом не засну.

Она меняет пакет на капельнице, и уходит. Я снова проваливаюсь в сон.

«Море, свежий воздух, я лежу на шезлонге, ходят девушки по пляжу. Я на море один. Вдруг кто-то подходит сзади и закрывает глаза ладонями, нет, я не один, наверное, с женой.

«Она»?! Я с ней! Я рад!

Спокойно сижу, лишь улыбаюсь. Накатывает запах незнакомых духов.

– Здравствуйте, это «Вы»?. – Она убирает руки и обходит шезлонг, садится на соседний!

– Это я. Да. Я это я. А вы кто?

– Я Ваша поклонница, вы здесь один?

– Да, я один!

– Вы отдыхаете?

– Как и вы.

– Расскажите, как вы пишите такие шедевры? Я читала все Ваши книги.

– И даже те, которые я ещё не написал?

– В смысле?

– Это я так шучу. Люблю пошутить.

– Я тоже.

– Поужинаем сегодня? – спрашивает она, стреляя глазами.

– Отчего не поужинать, я приглашаю Вас.

– Ой спасибо, надо не забыть про автограф. Ну до вечера, на «Ресепшене» в семь да? Я буду в лобби, в темно синем платье, ах, или в розовом.

– Не переживайте, я вас узнаю!

Глава IV. «Новые знакомства»

«Чистый лист, совсем не означает белое пятно».

Я просыпаюсь. Болит голова. Я помню свой сон во всех красках. В палате темно, и мне легче передать краски этого сна.

Я известный писатель. Как интересно, как это понимать? Хотя, что тут понимать, я же не помню ничего, и это может быть, сон из прошлой моей жизни, или из будущей, что-то мне подсказывает что из будущей.

Заходит сестра. – Вы разговариваете во сне.

– Это плохо?

– Нет. Как самочувствие?

– Отличное.

– Прям, так уж и отличное.

– Смотря от чего отличное. От человека овоща или трупа – отличное.

– Сплюньте.

– Скажите, сколько мне лет?

– Вам тридцать лет!

– Это много?

– Совсем нет.

– Тогда называйте меня по имени и на «ты».

– Хорошо, Кирилл. – Медсестра уходит, бросив на меня завораживающий взгляд. Надо признать, она очень симпатичная. Да что там, она безумно красивая.

«Меня зовут Кирилл, какое интересное имя. Интересно что оно значит? Стоп, я знаю! Меня зовут Кирилл Викторович. Ура! А имя Кирилл, означает греческое солнце. Я грек. Древний. Древний тридцатилетний грек Кирилл.

Что с моим сном? Хочу его досмотреть. Это, наверное, непросто, или самому додумать? Нет, хочу досмотреть. Ну раз я известный писатель, то у меня должно быть богатое воображение и фантазия хорошая. Без этого писателем не стать. Попробую заснуть, вдруг повезёт, а если не увижу, то сам додумаю.

Заходит сестра. – Вот выпейте.

– Что это? Кокаин? Так его не пьют.

– Это порошок.

– Так и я о том.

– Это чтобы запора не было!

– Спасибо, это меньшее, чего бы мне хотелось сегодня. – Я закрываю глаза и тут же оказываюсь на теплом юге!

«Я вас так ждала, я уже думала вы не придёте! И может вы совсем уехали.

– Сейчас восемнадцать пятьдесят. Мы с вами договаривались на девятнадцать часов. Обычно, всё наоборот: задерживается девушка.

– Задерживаются только некрасивые, – и она громко захохотала. – У них долгая процедура улучшения собственного облика.

– Интересное наблюдение.

– Я так рада что вы пришли, я очень рада. Куда пойдем? У нас семь ресторанов а ля карт.

– Мы поедем в город, в китайский ресторан. Нас на «Ресепшн» ждёт такси!

– Ой какой вы кавалер».

Я просыпаюсь. Утро. Солнце светит в окно. «Всё, хватит. Я иду на улицу. Лето, а я здесь сижу, точнее лежу». Встаю с постели. Отлично, ничего не болит. Из руки торчит капельница, пакет почти пустой. Перекрываю замок на капельнице, вытаскиваю иглу. На руке остается пластмассовой приемник для игл, приклеенный лейкопластырем к руке.

В палату заходит медсестра. – Вы куда?

– Я погулять хочу.

– Сейчас завтрак принесут.

– Отлично, я поем и пойду.

Приносят завтрак. Каша, вкусная с маслом и чай. Отлично. Выхожу из палаты. Иду вниз по лестнице, на встречу «Она». «Она»! Моя, я в этом уверен, любовь.

– Пойдём на улицу, подышим.

– С удовольствием. Я тебе тут книгу принесла.

– Отлично, книга это самое то, что мне надо.

– Я возьму, пошли погуляем!

– Конечно, с радостью. – От её улыбки я взлетаю в небеса, мне хорошо, как никогда. Она смотрит на меня с любовью. А я не знаю, или не помню, как её зовут. И кто она вообще? Но почему-то мне не так важно это знать. Она рядом и всё, мне этого достаточно!

Мы выходим на улицу.

– Я хочу рассказать тебе про свой сон. – неожиданно для себя говорю я.

– Я готова слушать!

Мы стоим на улице, смотрим на воду. Она смотрит на меня с улыбкой. Её улыбка меня окрыляет. Как так может быть? Ведь я даже не знаю кто она. А она, видимо, уверена, что знаю.

– Мне приснилось что я писатель, причем известный, представляешь? А я даже не могу представить и вспомнить, что я написал. – Я рассказываю ей это так, как будто я наедине сам с собой, и мне нечего стесняется, и я уверен, что она меня поймёт. Я люблю её. И эти слова рвутся наружу. Я хочу говорить ей, я хочу кричать об этом, не зная её имени. Мне неважно, как её зовут, кто она, я хочу сказать ей что люблю. – Я люблю… Я люблю спать, и видеть сны. – Я осекся, слова сами слетели с губ, осталось сказать всего одно слово. Но я замялся.

– Так это же твоя мечта. Ты говорил мне, что твоя мечта, написать книгу. Не помнишь?

Слова «не помнишь», повисли в воздухе, и я подумал, что я и не хочу помнить, я хочу видеть её, видеть радость и улыбку в её глазах, и наслаждаться жизнью. Раз я писатель, то я решаю стать писателем. Это божественное провидение ведёт меня. Я всегда знал, что я не просто так живу на свете. Странное чувство, но я и правда знал, значит сейчас я помню, что я знал. Значит я могу помнить и брать из памяти убеждения и мечту. А не столь важные вещи не столь и важны. Я писатель, гений, известный писатель – априори гений! И мои сны показывают мою бедующую жизнь. Так надо пользоваться этим. Тем более, что моя память чиста как у ребенка, и сейчас переломный момент в моей жизни, и я должен воспользоваться этим моментом! – Моя мечта? Как интересно.

– Ты не помнишь?

– К сожалению, нет. По башке дали и память осталась в луже крови, которую раскатали по асфальту. Мою память раскатали по асфальту машины.

– А кто я, ты помнишь?

– Конечно!

«Зачем я так сказал? Корю себя! Ведь я не знаю кто она. Точнее знаю, но не помню». – Ты моя, моя судьба. Ты, моя любовь.

Слёзы покатились по её щекам, и она отвернулась. Я обнял её сзади. Она вздрогнула и тяжело задышала, глубоко вздохнула, повернулась ко мне, и я снова увидел её глаза. Я в них тонул.

– Расскажи мне нашу историю.

– Вот она, наша история. Сейчас и здесь.

– А кто я?

– Ты? Ты гениальный писатель. Забыл?